martes, 5 de agosto de 2008
MI ESTIMADO AMIGO GUALTEMALTECO...YA LE CONTARE DE ESTE CHILE...Y DE ESTE INVIERNO NUESTRO...QUE ENTRE TEMBLORES Y VOLCANES...SE ACOSTUMBRA RAPIDO A LOS NUEVOS TIEMPOS...CON CALMA LEERE SUS PAGINAS...AUNQUE DE LOBOS Y OVEJAS PARECE QUE YA ME ENSALSE... NO SE PORQUE PERO RECORDE A UN HERMANO EDUARDO ANGUITA...SI NO LO CONOCE SE LO PRESENTO Y DE EL ESTE PEQUEÑO CUENTO...
Venus en el pudridero
de Eduardo Anguita
A la criatura angélica que me precede
no por génesis sino por finalidad.
¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío,
a la venida del sol, mientras un príncipe danza
en víspera de su coronación?
Yo pienso en el gusano.
¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen de los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.
Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el bese de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano.
Al borde del pozo, gusano y amante,
los dos punteros del reloj.
El agua está vacía y la amada es un torrente de mil rostros
despeñados.
Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil,
pero llorando y sombrío:
el de la aurora y el atardecer, íntimamente enemigos
y cuán quebrantados.
Llegan carretas rebosantes de frutas maduras,
se despiden los ancianos,
las raíces quedan en acecho al sol de la espera,
se acumulan los hechos.
Niño, niño mío, nómbrame sin pestañear,
en un segundo,
las dinastías reinantes -siglos, siglos-,
los monarcas desgajados.
Abuelo, abuelo, nómbrame siglos sin pestañear, en un instante,
antes que el ruiseñor concluya la nota de su silbo.
¿Quién osa alzar el Tarot vertiginoso?
Todas las fechas están prontas, o marchitas, como nunca nacidas.
Niño y anciano, en este instante tenéis la misma edad:
sólo un instante:
¿no habéis empezado?, ¿habéis terminado?
¡A qué pensar en el gusano!
El rey que tomó la ciudad
y con ella hizo una argamasa de sangre,
dejó el horror, dejó el escarnio;
las vírgenes violadas están vivas, las viudas maldicen.
El rey murió. Un muerto es el culpable.
El diabólico motorista que en carruaje veloz
cruzó la calle sin razón aparente,
a un chico dejó inválido, a una novia le quebró la columna.
El motorista ha muerto.
A él se debe este mundo.
Maravillas y desdichas:
cuanto nos es dado es obra de muertos;
cómo pedirles cuenta, todo trayecto es corto.
Muertos poderosos que nos legaron herencias
imposibles de revivir, imposibles de evitar.
¡A muertos, a muertos se debe este mundo!
Tiempo furioso, memoria feroz.
Esa fuerza desprendida del látigo, que sigue ondulando
cuando la mano que lo maneja ya está hecha polvo,
el latigazo aún azota con destreza terrible y melancólica.
¿Podemos comprender que la amada,
apenas pronunciadas las palabras del amor,
cambie, desaparezca, se destituya?
¡Y todavía sientes el calor de su beso
y su boca ha expirado?
A un muerto, a un muerto se debe este mundo.
(De modo semejante, el Rosal misterioso,
centro ígneo de radio cero, palpita en reposo en el corazón del
jardín,
y de él fluyen los rayos, los pétalos, la extensión de los prados,
salió al día, y extendiendo los brazos su amor emana
en forma de apóstoles, de mártires, de amantes de todo orden,
y hasta de esas señoras que reparten la piedad y son tanto más agrias
para que la moneda se vea más dulce y no les pertenece.
El amor, el aroma y los actos fortuitos,
más existentes que sus autores, gemas en silencio,
que no se quieren invisibles, y si se quieren así, al fin y al cabo,
como sentirse llamados a vivir sólo un instante
y servir para mucho, mucho tiempo).
No lamentes la ausencia de la semilla,
ama grandemente el fruto dado.
La semilla debe morir.
UN ABRAZOTE...DE OSO (HUYENDO DE LOBO, OVEJAS, BORREGOS Y LOBAS)
Venus en el pudridero
de Eduardo Anguita
A la criatura angélica que me precede
no por génesis sino por finalidad.
¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío,
a la venida del sol, mientras un príncipe danza
en víspera de su coronación?
Yo pienso en el gusano.
¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen de los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.
Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el bese de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano.
Al borde del pozo, gusano y amante,
los dos punteros del reloj.
El agua está vacía y la amada es un torrente de mil rostros
despeñados.
Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil,
pero llorando y sombrío:
el de la aurora y el atardecer, íntimamente enemigos
y cuán quebrantados.
Llegan carretas rebosantes de frutas maduras,
se despiden los ancianos,
las raíces quedan en acecho al sol de la espera,
se acumulan los hechos.
Niño, niño mío, nómbrame sin pestañear,
en un segundo,
las dinastías reinantes -siglos, siglos-,
los monarcas desgajados.
Abuelo, abuelo, nómbrame siglos sin pestañear, en un instante,
antes que el ruiseñor concluya la nota de su silbo.
¿Quién osa alzar el Tarot vertiginoso?
Todas las fechas están prontas, o marchitas, como nunca nacidas.
Niño y anciano, en este instante tenéis la misma edad:
sólo un instante:
¿no habéis empezado?, ¿habéis terminado?
¡A qué pensar en el gusano!
El rey que tomó la ciudad
y con ella hizo una argamasa de sangre,
dejó el horror, dejó el escarnio;
las vírgenes violadas están vivas, las viudas maldicen.
El rey murió. Un muerto es el culpable.
El diabólico motorista que en carruaje veloz
cruzó la calle sin razón aparente,
a un chico dejó inválido, a una novia le quebró la columna.
El motorista ha muerto.
A él se debe este mundo.
Maravillas y desdichas:
cuanto nos es dado es obra de muertos;
cómo pedirles cuenta, todo trayecto es corto.
Muertos poderosos que nos legaron herencias
imposibles de revivir, imposibles de evitar.
¡A muertos, a muertos se debe este mundo!
Tiempo furioso, memoria feroz.
Esa fuerza desprendida del látigo, que sigue ondulando
cuando la mano que lo maneja ya está hecha polvo,
el latigazo aún azota con destreza terrible y melancólica.
¿Podemos comprender que la amada,
apenas pronunciadas las palabras del amor,
cambie, desaparezca, se destituya?
¡Y todavía sientes el calor de su beso
y su boca ha expirado?
A un muerto, a un muerto se debe este mundo.
(De modo semejante, el Rosal misterioso,
centro ígneo de radio cero, palpita en reposo en el corazón del
jardín,
y de él fluyen los rayos, los pétalos, la extensión de los prados,
salió al día, y extendiendo los brazos su amor emana
en forma de apóstoles, de mártires, de amantes de todo orden,
y hasta de esas señoras que reparten la piedad y son tanto más agrias
para que la moneda se vea más dulce y no les pertenece.
El amor, el aroma y los actos fortuitos,
más existentes que sus autores, gemas en silencio,
que no se quieren invisibles, y si se quieren así, al fin y al cabo,
como sentirse llamados a vivir sólo un instante
y servir para mucho, mucho tiempo).
No lamentes la ausencia de la semilla,
ama grandemente el fruto dado.
La semilla debe morir.
UN ABRAZOTE...DE OSO (HUYENDO DE LOBO, OVEJAS, BORREGOS Y LOBAS)
lunes, 28 de julio de 2008
Algo de lobo, ella corderita
Encuentro con quien, alguien a quien fue a buscar, triste, algo frío.
Salió al patio y quiso buscar un cigarrillo para descargar algo del
temblor de manos y pensó:
"Si tan solo no fuera un simple gato, y tal vez algo de lobo, no
pasaría estos momentos tan tensos"
Pero en fin,... ¡total!. Se recordó que lo que buscaba aquella noche
era simplemente sentir su piel, un leve contacto era suficiente, tal
como sucedió en una tarde ya perdida cuando junto a ella bajaron al
infierno atravesando una tarde y se sintió clavado a la silla en que
se acaba de derrumbar y con la silla al suelo y con el suelo al
mundo, por una eternidad, por casi una hora en la cual recordó que
sostuvo su mano (la de ella) por ese montón de minutos y bueno... eso
fue antes de caer (él) al otro abismo de la indiferencia que merecida
se lo tenía por no saber hablar a tiempo o haber abierto el pico en su
momento que no es lo mismo.
Pero si tuviese algo de lobo entonces ella no sería una corderita que
balaba tan dulce, como niña pequeñita sino sería otra cosa. Tal vez
una gigante (ella, tan independiente, buscando una sala de cine para
escaparse y hacer citas con personajes) que no se dignaría en mirar
hacia el horizonte y todo ese montón de cursilerías de novelas rosa y
no estaría escribiendole a una idea, un esbozo de esperanza sino que
estaría en otro lugar, tal vez en una cafetería, solucionando el
millón y medio de cosas que me impiden ir a buscarla y sentir su mano
un momento màs. Pero no sería de esa manera porque ni soy un lobo ni
ella es una idea cercana, mucho menos un acercamiento al momento de
decir aldo, siquiera de perdida una adiós, pero ¿Como decirle adios a
algo que nunca estuvo?. Porque eso es otra cosa, nunca da tiempo a
decir adiós como quisiera o necesitaría sino que sale corriendo
dejandome en una nebulosa de dudas llena, navegando en su carácter de
Loba que le luce más a ella y no a mí, gatito de tercer patio que ni
siquiera se anima a decirle: "Mira, lo que quiero decir es esta
montaña que se mueve cuando te veo y lo que me atraganto cada vez que
te veo es esto: sin supieras que yo..."
Salió al patio y quiso buscar un cigarrillo para descargar algo del
temblor de manos y pensó:
"Si tan solo no fuera un simple gato, y tal vez algo de lobo, no
pasaría estos momentos tan tensos"
Pero en fin,... ¡total!. Se recordó que lo que buscaba aquella noche
era simplemente sentir su piel, un leve contacto era suficiente, tal
como sucedió en una tarde ya perdida cuando junto a ella bajaron al
infierno atravesando una tarde y se sintió clavado a la silla en que
se acaba de derrumbar y con la silla al suelo y con el suelo al
mundo, por una eternidad, por casi una hora en la cual recordó que
sostuvo su mano (la de ella) por ese montón de minutos y bueno... eso
fue antes de caer (él) al otro abismo de la indiferencia que merecida
se lo tenía por no saber hablar a tiempo o haber abierto el pico en su
momento que no es lo mismo.
Pero si tuviese algo de lobo entonces ella no sería una corderita que
balaba tan dulce, como niña pequeñita sino sería otra cosa. Tal vez
una gigante (ella, tan independiente, buscando una sala de cine para
escaparse y hacer citas con personajes) que no se dignaría en mirar
hacia el horizonte y todo ese montón de cursilerías de novelas rosa y
no estaría escribiendole a una idea, un esbozo de esperanza sino que
estaría en otro lugar, tal vez en una cafetería, solucionando el
millón y medio de cosas que me impiden ir a buscarla y sentir su mano
un momento màs. Pero no sería de esa manera porque ni soy un lobo ni
ella es una idea cercana, mucho menos un acercamiento al momento de
decir aldo, siquiera de perdida una adiós, pero ¿Como decirle adios a
algo que nunca estuvo?. Porque eso es otra cosa, nunca da tiempo a
decir adiós como quisiera o necesitaría sino que sale corriendo
dejandome en una nebulosa de dudas llena, navegando en su carácter de
Loba que le luce más a ella y no a mí, gatito de tercer patio que ni
siquiera se anima a decirle: "Mira, lo que quiero decir es esta
montaña que se mueve cuando te veo y lo que me atraganto cada vez que
te veo es esto: sin supieras que yo..."
domingo, 24 de febrero de 2008
presentación en Sabina
Bien: estamos con la banda Fonola Full Color a la entrada del año tocando en el café bar Sabina. Tantas cosas que giran sin descanso y los ensayos que nunca alcanzan para integrar, dar, explorar y realizar la música que tanto nos gusta. Es el primero del año y algo nos dice que este año va a ser intenso, por el momento podemos darnos el espacio y el tiempo para escribir y compartir con los amigos y la música. Las expectativas están puestas y encendidas... aquí esta el afiche.
Bien: estamos con la banda Fonola Full Color a la entrada del año tocando en el café bar Sabina. Tantas cosas que giran sin descanso y los ensayos que nunca alcanzan para integrar, dar, explorar y realizar la música que tanto nos gusta. Es el primero del año y algo nos dice que este año va a ser intenso, por el momento podemos darnos el espacio y el tiempo para escribir y compartir con los amigos y la música. Las expectativas están puestas y encendidas... aquí esta el afiche.
viernes, 15 de febrero de 2008
Las horas de la rabia
Como si fuera un imperativo o como mínimo, un condicionamiento cultural, las actuales estancias de la percepción y manifestación sensitiva se encapsula dentro de arquetipos y conductas creadas y conducidas, en la mayoría de casos por un estilo y forma de vida de consumo. La identificación y las formas de reconocernos y relacionarnos son hechas en un laboratorio comercial y son muy sutiles a la hora de aplicarse.
A través de rosas de plástico y muchas veces tarjetas hechas para mercados masivos, tratamos de encontrar una rama donde agarrarnos para no caer al tremendo abismo de lo omitido. Por el temor de no ser aceptamos cualquier cosa, esperamso demasiado de cualquier otra persona que no sea nosotros mismos y en ese camino nos dejamos absorber por océanos de hábitos que se nos vienen encima desde el pasado y proyectamos con urgencia de agendas, teléfonos o escapismos hasta mucho más alla de nuestra existencia y los años que nos tocan vivir.
Pero no todo puede ser así, existen algunos que creemos que ver hacia dentro y explorar los universos personales pueden servir de algo, los que escriben, y hacen música pensando en que las mejores instancias son las más sencillas y desprovistas de ortopedias y rituales; una simple conjunción de letras y acordes de guitarra talvez basten para configurar mundos aún deshabitados pero listos para dar vida, talvez el dolor de las pérdidas y vacíos nos lleve a poder vernos, algún día directos, a los ojos sin necesidad de nada para entender que la vida se abre paso por si misma, que no es necesario regalar nada para poder decir en lo que se cree, Poder venir a decir hoy, aquí, que no todo está perdido, porque estamos los de siempre, llamando con un cuerno de cartón y papel periódico al que quiera acercarse a escuchar las letras y canciones de la ánima sola que viene esta tarde frente a ustedes en estas horas de rabia.
NOVIEMBRE
Guatemala. 14 de Febrero de 2008
Como si fuera un imperativo o como mínimo, un condicionamiento cultural, las actuales estancias de la percepción y manifestación sensitiva se encapsula dentro de arquetipos y conductas creadas y conducidas, en la mayoría de casos por un estilo y forma de vida de consumo. La identificación y las formas de reconocernos y relacionarnos son hechas en un laboratorio comercial y son muy sutiles a la hora de aplicarse.
A través de rosas de plástico y muchas veces tarjetas hechas para mercados masivos, tratamos de encontrar una rama donde agarrarnos para no caer al tremendo abismo de lo omitido. Por el temor de no ser aceptamos cualquier cosa, esperamso demasiado de cualquier otra persona que no sea nosotros mismos y en ese camino nos dejamos absorber por océanos de hábitos que se nos vienen encima desde el pasado y proyectamos con urgencia de agendas, teléfonos o escapismos hasta mucho más alla de nuestra existencia y los años que nos tocan vivir.
Pero no todo puede ser así, existen algunos que creemos que ver hacia dentro y explorar los universos personales pueden servir de algo, los que escriben, y hacen música pensando en que las mejores instancias son las más sencillas y desprovistas de ortopedias y rituales; una simple conjunción de letras y acordes de guitarra talvez basten para configurar mundos aún deshabitados pero listos para dar vida, talvez el dolor de las pérdidas y vacíos nos lleve a poder vernos, algún día directos, a los ojos sin necesidad de nada para entender que la vida se abre paso por si misma, que no es necesario regalar nada para poder decir en lo que se cree, Poder venir a decir hoy, aquí, que no todo está perdido, porque estamos los de siempre, llamando con un cuerno de cartón y papel periódico al que quiera acercarse a escuchar las letras y canciones de la ánima sola que viene esta tarde frente a ustedes en estas horas de rabia.
NOVIEMBRE
Guatemala. 14 de Febrero de 2008
jueves, 14 de febrero de 2008
Solo Así
And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening,
People writing songs that voices never share
And no one deared
Disturb the sound of silence.
Paul Simon and Art Garfunkel
- The Sounds of Silence
Hoy es el día, el momento
De un café sospechoso, solitario
De una hora como otra cualquiera
Se desliza entre nosotros
Una sonrisa, talvez complicidad
Una mirada, profunda inquietud
Cuanto tiempo esperando
Verme así, contigo lentamente
Entre una tarde, y un café
La batalla por dominar el deseo, bestia instinto
Talvez la euforia de la piel y estas ánsias
Con dos de azúcar y un vaso de agua por favor
Despacio, respirando fuego me acerco
Talvez el corazón que se incendia
Aún antes de aprender a mirarte
Cintigo lentamente, esperando dolor
Una tarde o un café
Esperando el tiempo de verme así
Respirando despacio me acerco
Tal vez mi corazón que estalla
Aprendiendo a sentirte
Quisiera dejar escapar el barro de mi soledad
Y abrázate limpio y fresco
Solo así… lentamente
Quisiera mentirme
Tal vez ausentarme
Y es que el miedo me lleva
me incendio apenas
Consumiendo mis palabras al verte
Atrapado sin salida ya
Suscribirse a:
Entradas (Atom)