Nos encontraremos en el centro parte 2

Por algún pilar del Portal del Comercio pienso que veré tu mirada, lo he presentido al pasar por el Pasaje Aycinena rumbo a la Plaza de La Constitución caminando al paso del tiempo que descansa entre las primeras notas de los árboles del Parque Central y sus merólicos inofensivos, los lustradores que despiertan al día, de las vendedoras de atol de elote y arroz con leche esperando la llegada de los clientes, ofreciendo vasos por unas monedas, pan con pollo o chile relleno, frijoles colados o mi melancolía por ti con un poco de sal para que sepa a algo.

Por algún rincón del Parque llegarás, tal vez por ahí, por el Parque de San Sebastián puede ser el lugar donde nos sentemos en una banca para ver a las palomas enamorarse sin tregua ni piedad, entre los niños que nunca se cansarán de correrlas, ni ellas de escaparse en una danza que lleva una eternidad sucediendo.

Encontrémonos en el centro

Y son calles, antiguas, largas y solidarias en la noche. También son luces casi perdidas que se amanecen entre los balcones de metales coloniales color tiempo; los años, aprisionados entre la vieja madera de soles eternos abiertos en flor de mayo.

El centro de la ciudad de Guatemala de la Nueva Asunción, historia y paredes testigos de pasos de generaciones y generaciones en búsqueda de la raíz y la razón y a veces, de la euforia que por extraño que parezca, algunas veces puedes ser camino.

Cal y tierra:

Tal vez será que no te puedo decir

Mirando el rostro de la ciudad

La noche gris que me lleva lejos

Tal vez será esos hilos rojos

La sangre en la ciudad

En medio de este cuerpo las

Horas de la noche que me atraviesan

Talvez eso será

El mar de las nubes tan lejos

Y yo sobrevivo

a las horas del dolor

Talvez eso será

Me voy pensando en ti

Que te quedas acá donde

Ya no se puede respirar

Que no quiero estar aquí

Donde nadie sabe amar

Que deseo estar en otro lugar

Y voy viajando sin vos

Al final vestidos de cal

Llenos de tierra las manos

Obscuro el corazon

Hemos perdido la fe

Y al final quedaremos vestidos de cal y tierra

Todo lo que se necesita es cerrar los ojos y dejarse llevar por el río del dolor

Al mar del olvido ahogados en líquidos rojos, palpitantes

Necesitaremos muchos corazones que nos amen y no nos dejen otra vez

Limpiarme de la cal del fantasma

Y salir desde el centro de la tierra

Cal y Tierra

Cal y Tierra, para descender al inframundo del corazón. Hoy inicio la estructuración de este trabajo y por demas, casi no pasa nada en la tarde del Lunes Santo en la ciudad de Guatemala. Viento y Sal para ascender al azul del cielo que llueve de estrellas cada noche. Accedo a los campos (a veces minados) del alma y reflejo de tinta en verde oscuro que suelen ser las balsas de la vida en el mar del tiempo. Mi tiempo.

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Estoy solo, ante los puentes que la gente tiende entre si y solamente para sí, veo la tarde que cae y las sombras que emergen silenciosas, a traves del puente una pequeña luz va abriendose paso como una guia y solitaria, se desplaza, talvez con mas miedo que yo, pero avanza, algo que yo no he hecho desde hace mucho tiempo.

¡¡¿¿Porque escribes??!!

Al pasar cerca, quema hasta los huesos y un viento oscuro se aleja revoloteando por las aguas de alla abajo; abre el espacio con una intensa luz, remanente, necias talvez las alas del ayer al oido respondiendo lo que pregunta mi corazón cansado: ¡¡Oye tu, el del lápiz y de los ojos lejanos!!, ¡¡Si, tu, el de las abstracciones!! ¡¡¿¿Porque Escribes??!!.

y caen las palabras como agua:

Por la vida, poesía, gente… somos nada ante el mundo, pero un mundo entero al mismo tiempo… lo mejor es no dejar nunca de ser, de creer, de dar, de soñar…

Me doy cuenta que me faltas y te busco, desesperado entre la gente, en el ruido. Pero es inútil, cuando me quedo solo, me quedo aún más solo por todos esos lugares que te busqué,  y por ti y por mí.

No hago sino esperar. Esperar todo el día hasta que me duermo y no estas y no has llegado y me quedo dormido y terriblemente cansado preguntando a la e que a veces le da por jugar a ocultarse… igual que a la razón o al amor… hay que darle chance no más. Porque en cualquier momento vuelves y acampas… nada esta perdido.

MI ESTIMADO AMIGO GUALTEMALTECO...YA LE CONTARE DE ESTE CHILE...Y DE ESTE INVIERNO NUESTRO...QUE ENTRE TEMBLORES Y VOLCANES...SE ACOSTUMBRA RAPIDO A LOS NUEVOS TIEMPOS...CON CALMA LEERE SUS PAGINAS...AUNQUE DE LOBOS Y OVEJAS PARECE QUE YA ME ENSALSE... NO SE PORQUE PERO RECORDE A UN HERMANO EDUARDO ANGUITA...SI NO LO CONOCE SE LO PRESENTO Y DE EL ESTE PEQUEÑO CUENTO...

Venus en el pudridero
de Eduardo Anguita


A la criatura angélica que me precede
no por génesis sino por finalidad.

¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío,
a la venida del sol, mientras un príncipe danza
en víspera de su coronación?
Yo pienso en el gusano.

¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen de los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.

Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el bese de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano.

Al borde del pozo, gusano y amante,
los dos punteros del reloj.
El agua está vacía y la amada es un torrente de mil rostros
despeñados.
Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil,
pero llorando y sombrío:
el de la aurora y el atardecer, íntimamente enemigos
y cuán quebrantados.

Llegan carretas rebosantes de frutas maduras,
se despiden los ancianos,

las raíces quedan en acecho al sol de la espera,
se acumulan los hechos.

Niño, niño mío, nómbrame sin pestañear,
en un segundo,
las dinastías reinantes -siglos, siglos-,
los monarcas desgajados.
Abuelo, abuelo, nómbrame siglos sin pestañear, en un instante,
antes que el ruiseñor concluya la nota de su silbo.

¿Quién osa alzar el Tarot vertiginoso?
Todas las fechas están prontas, o marchitas, como nunca nacidas.
Niño y anciano, en este instante tenéis la misma edad:
sólo un instante:
¿no habéis empezado?, ¿habéis terminado?
¡A qué pensar en el gusano!

El rey que tomó la ciudad
y con ella hizo una argamasa de sangre,
dejó el horror, dejó el escarnio;
las vírgenes violadas están vivas, las viudas maldicen.
El rey murió. Un muerto es el culpable.

El diabólico motorista que en carruaje veloz
cruzó la calle sin razón aparente,
a un chico dejó inválido, a una novia le quebró la columna.
El motorista ha muerto.
A él se debe este mundo.

Maravillas y desdichas:
cuanto nos es dado es obra de muertos;
cómo pedirles cuenta, todo trayecto es corto.

Muertos poderosos que nos legaron herencias
imposibles de revivir, imposibles de evitar.
¡A muertos, a muertos se debe este mundo!

Tiempo furioso, memoria feroz.
Esa fuerza desprendida del látigo, que sigue ondulando
cuando la mano que lo maneja ya está hecha polvo,
el latigazo aún azota con destreza terrible y melancólica.

¿Podemos comprender que la amada,
apenas pronunciadas las palabras del amor,
cambie, desaparezca, se destituya?
¡Y todavía sientes el calor de su beso
y su boca ha expirado?

A un muerto, a un muerto se debe este mundo.

(De modo semejante, el Rosal misterioso,
centro ígneo de radio cero, palpita en reposo en el corazón del
jardín,
y de él fluyen los rayos, los pétalos, la extensión de los prados,
salió al día, y extendiendo los brazos su amor emana
en forma de apóstoles, de mártires, de amantes de todo orden,
y hasta de esas señoras que reparten la piedad y son tanto más agrias
para que la moneda se vea más dulce y no les pertenece.
El amor, el aroma y los actos fortuitos,
más existentes que sus autores, gemas en silencio,
que no se quieren invisibles, y si se quieren así, al fin y al cabo,
como sentirse llamados a vivir sólo un instante
y servir para mucho, mucho tiempo).

No lamentes la ausencia de la semilla,
ama grandemente el fruto dado.
La semilla debe morir.
UN ABRAZOTE...DE OSO (HUYENDO DE LOBO, OVEJAS, BORREGOS Y LOBAS)