Las Aventuras del Tío Pelos, Pijasso y Shó!

“Las aventuras del Tío Pelos, Pijasso y Shó!”

La sustancia de los sueños.

Lanzado en diciembre del 2011 en Guatemala por Junio Jocol

Cada unidad o registro de la actividad humana lleva consigo sus características y por ende el reflejo de su perfil, así el combustible primordial del alma y el corazón será el carburante onírico, de las espacios inflamables de inmersión en el sueño, de las imágenes que atraviesan nuestras horas cuando en duermevela asistimos a nuestro propio incendio en donde, atravesados por nuestro destino y camino, llegan a nuestro aliento los dibujos, luces y sombras que anhelamos corporizar en un mundo real.

Junio Jocol, con su guitarra erizada de un sabor agrio y dulce, recorre esas imágenes que lo han definido como un autor a contravía, a contrapelo de la estética plástica y delgada de la corriente pop, frágil y sin contenido que anega los medios de una Guatemala liquidada y agonizante. Su imagen tendida de aceras como un príncipe a contraluz dirige la mirada al rumbo errático y perdido de esta generación que sin percatarse avanza con ojos cerrados hacia la nada.

Y se niega a ser balsero, se niega a seguir el señuelo falso de la gran babilón, se niega a escarbar mas que buscar en los restos del silicón que desborda la fantasía del migrante que sigue atomizado el rumbo de la exclusión y la explotación.

Recién terminado el año, Junio Jocol con el lanzamiento de su disco “Las aventuras del tío pelos, pijasso y shó” desintegra torres y avioncitos, nos define como zombies por las telenovelas y el futbol, hambrientos de TV, ruega que no nos quiten el cable aunque estemos muriendo por hambre y señalando llagas, toma derecho el camino del desenfado y la crítica a las acciones y prejuicios del guatemalteco y en tono de mofa y denuncia se ríe en una carcajada que llega hasta el ultimo rincón del planeta de las ausencias y las ceguera de muertos que andando despojan a una nación de su alimento vital; sus creadores, sus músicos, sus escritores y demás artistas muertos de hambre.

Junio toma nuestra voz que no esta silenciada sino ausente y eleva una bandera única, con colores muy propios para redimirnos, a nosotros que estando fríos y que no sabemos que el calor que existe en este disco de ironía de sabor amargo y trozos de un cielo expropiado podría darnos la cantidad de electricidad justa para sacudirnos con lo que mas duele, con una denuncia justa, real, dolorosa y definida de un tipo libre y muy claro con lo que quiere; vivir haciendo su música y que al final de todo tiene algo que todos persiguen pero no lo saben y nunca lo entenderán; una sustancia muy clara de sueños hechos realidad.

Veremos mas adelante como van los cortes del disco…….

Por lo pronto queda la portada del libro y del disco.

Noviembre

Sábado 21 de enero 2012

FONOLA FULL COLOR

PROGRAMA VARIACIONES Y DESCRIPCIONES

VIERNES 29 DE FEBRERO 2008

BAR SABINA'S CENTRO HISTOPRICO

8a. av. 12-19 zona 1

GUATEMALA DE LA NUEVA ASUNCION

FFC

Batería;Cristhian

Bajo Randal

Guitarra; El Guero

Teclados; Noviembre

LISTADO:

1.- Turista

2.- Despues de hoy

3.- McLove

4.- No money, No Honey

5.- Aquí, así

6.- Avenida Elena

7.- Enigmatico Placer

8.- Mas

9.- Radioactiva Girl

10.-Todas tus palabras

(Letra y música todas las canciones; Herberth Eugenio Hernandez Lima)

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11.- El tren - cover

(blues Charly Garcia)

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(texto adjunto al programa)

¿DE QUÉ ESTA HECHA LA VIDA?

Posiblemente la neblina

de una madrugada; blanca y densa.

Talvez el sol de un domingo

perdido en el tiempo.

Talvez una periquita de la suerte

que nos dijera del futuro, la vida, la muerte

Quizas el fuego de un camino

que nos atrae irremediablemente

a recorrerlo con pasión y fuerza

Talvez sea una melodía que nos envuelve

posiblemente la melodía de la vida

notas de una canción que nos define

y diga nos asegure que en alguna oportunidad

fuimos...

que definitivamente vivimos.

Noviembre

Promesas

Tu me prometiste cicatrices...

y has cumplido; no hay nada que reclamar.

TACTO 3 Y FINAL

La cabeza colgando, abandonada por buscar pensando, resumiendo las cadenas que no se quiebran. Al final de la piel de los dedos un teclado muerto, la extensión del alma, en la actitud se concentra el peso de vivir contigo mujer de negro y rojo, mujer de sangre, caníbal (cronos con el asombro pintado en su rostro retrocede ante ti) y sedienta de tus hijos que caen.

              En las esquinas caen, en las calles, como pájaros derribados en pleno vuelo, devorados por tu concreto amasado con sangre, con huesos y pólvora, con la continuidad de un solo lamento que se sobrepone uno con otro para formar uno solo, agudo y profundo grito de muerte;

Guatemala

Te nombro y me nombro al mismo tiempo, porque hijo tuyo soy escapando de tu furia de mujer vestida de negro, te nombro con todos tus dientes y me nombro triste en el espejo, me nombro tu huérfano, tu perro famélico, el abandono móvil en las esquinas de los sueños rotos.

Te nombro con palabras de barro y asfixia, con letras de plomo y con palabras de indiferencia, te nombro con la fuerza de las olas del tiempo en el mar del universo oscuro, te nombro con la niebla de la ceguera;  lagrimas de cera que calcinan la arena de esta mañana volviéndolas espejo con tu nombre en rojo sangre.

Guatemala

Vagabundo, oficinista, empleado comercial, vendedor, tantas y otras cosas inventadas, atrasado siempre por llegar a donde nadie me espera, donde ya nadie espera a nadie porque no hay sueños ni ilusiones, perros vacíos y enseñando colmillos, nos devoramos unos a otros, ciudadanos del nuevo milenio, donde somos solo el exterior de piel ajada, traslucida, delgada y acartonada. Somos la espera eterna, la soledad y el vacío, los perros famélicos, las ilusiones abortadas, la vida truncada, un resumen de violencia y sangre diaria, el abandono y la indiferencia de los sueños convertidos en pesadillas, somos lo que hemos sido;

Guatemalteco.

Tal vez, no se, tenga la luz en los dedos para escribir en cualquier parte, en cualquier teclado que elegante y muy delicadamente escriba, que  cante una nueva canción, con el rostro de frente al horizonte,  después de terminar de despertar de esta pesadez y abandono, podamos encontrarnos en otro lugar, una nueva patria que se nombre así misma y a nosotros con otras letras y podamos vernos con esta nuestra sangre llenando la vida, no alimentando el concreto.

andares

Un hermano puede no ser un amigo, pero un amigo será siempre un hermano.

TACTO II

perderé mis pasos y la manera de andar, tanto he viajado hacia ti.

se apagará mi voz vieja y cansada de tanto llamarte, de invocarte

frecuencias de mi aliento en el vacío

rodillas de papel, quebradas por sostenerme demasiado tiempo

las articulaciones un sordo murmullo de derrumbe lento y constante

el peso de llevarte metida hasta los huesos niña mía

el tacto, arrugado y viejo de tanto buscarte en la nada

sin percepción ni sensibilidad hacia nada, muerto todo yo

papel abandonado al sol despiadado

sin nada, tacto o fuerzas, sin oidos, ni siquiera voluntad

convertido en solo un remedo de humano arrastrado sin voluntad

seguiré con lo nada que queda (presa de cualquier viento)

más allá de lo denominado voluntad, con la mente y el deseo

con la imaginación de verme humano y que aún tengo algo de dignidad

con la imágen brillante de mi corazón perdido en la oscuridad....

ya sin piernas, ni oido ni ojos, ni siquiera las patas del perro

lamiendo las heridas de la batalla por amarte, por necesitarte

por haber bebido de tí las huellas de la vida, la marca de mi tierra

por eso y las venas que son raices

también por lo no escrito.....

entendiendo que nunca me has visto como soy, y ni siquiera te importo nada

que bien podría caer fulminado en cualquier esquina y tu ni enterada

que si hoy, no hay pan en mi boca, agua en mis labios y calor en mi corazón

a tí te da igual. Porque no me escuchas, porque no existo para tí, aún así

seguiré....

aunque en noches de locura te diga que no eres tu,

que perro famélico no quita maña

y que amagando con retirarme de tus orillas,

me ahogo en mis fuentes de agua salada.

y quisiera desconocerte, castigarte con la indiferencia... pero no puedo

........................................................................

aún así, humillado y hambriento regreso, a pedirte que no cierres los ojos

que me mires tan solo una vez más, a este hijo tuyo; perro famélico...

TACTO

Dócil, apaleado, perro numérico, vagabundo atribulado, sonrisa de condenado, contando las lineas que, quebrando-rajando las aceras van rebalsando mas y cada vez tanto las aguas de la memoria, triste mirada de gato hambriento, pasan las horas en silencio tributo al desencanto y el sentado con rescoldos de lumbre antigua se quema los dedos con las brazas ahogándose en procesión de condenados al silencio.

La mar, por ser ella como es, de poco en poco, polilla humana se come a quien, tonto las orillas lleva la piel incandescente, .... más que el sol, en creencia (idiota el tipo, desde el comienzo) de encontrar el oro del calor brutal que lo reviva de entre los muertos, creyendo en unos ojos que, tristes no están, rotos tampoco, (por mas que así lo proclamen, victima flagelada) y desde el fondo de la soledad bravucona la oye proclamarse como destructora de vidas, cuando el grito es, en realidad, sordo y talentoso al pedir una brizna en vez de quitarla.

Y allí sale dándole la espalda a la mar nuestro perro, no destrozado por ella, no aniquilado por la mujer fatal (insidiosa vestida de negro en cacofonía de orfandad) sino flaco y famélico de calor, de compañía, de sal y canto de piedras rodadas al corazón.

No era lo que nuestro numérico necesitaba, solo una niña asustada, que grita por no llorar, que destruye muñecos por no enfrentarse al dolor, que se sienta sola en una acera en la madrugada en vez de aprender a amar, sacrificando a otros por no desnudar la flaqueza de su alma.

No era acá perro sarnoso, ahora de vuelta a las agotadas aceras a contar rajaduras que quebrando-rajando van rebalsando tanto y más la sed de su alma y ciego, arrasado por el agua que se rebalsa en los ojos, caminando al tacto y tropezones va, las yemas de las patas que extendidas buscan no caer más.

.... por acá, tal vez,... si, tal vez adentro......... tal vez.... en ese cuarto sellado candados y hormigón.... tal vez.....

anochece y la ciudad duerme*

(* Licencia administrativa que el autor se permite, símil viejo y tan visitado que livianamente no importa a nadie el que se haya escrito o no)