LOS PERROS DEL ALCOHOL

La transformación.

El  derrumbe instantáneo hacia el abismo.

La caída espantosa.

Se desataron los perros del alcohol

y ahora muerden furiosos

en el piso,

Lo que queda de mí.

besos suaves

Empezaré por acercarme para que, sin que lo notes,
absorbas lentamente el delicado aroma de esta canción.

Un sutil veneno deslizado a tu oído
toda una estrategia de capturar tu corazón.

Devolverte en amor amargo,
el dolor que me regalaste

llenarte la sangre de la crueldad
con sonrisa de muñeca triste
que me vendiste.

aceras y jirones

Es, antes que nada, una forma de girar
en torno de un pan, una tortilla o un café
es antes que nada, ser ajeno en la casa

las manos que se extienden tristes
por una migaja, por un cigarrillo
por una mirada que dé calor

grasientos los trapos, de plástico los ojos
de mentiras las ilusiones, los sueños
de cartón, los días de salvajismo

y es también una señal que nunca llega
que promete todo un camino que no acaba
es también pararse en una esquina, solo.

esperar y esperar, cobardía de nunca ser
libros que pesan tanto en la espalda
espejo de historia propia, escrita por otros

es eso; noche oscura, muy triste e inacabable
es extender las manos para sobrevivir y solo
encontrar migajas, jirones de vida, lo que no es

jirones por las calles que son calles de dolor
que transitamos y nunca acabamos
la espera, los jirones, las promesas...

es esto: una armadura de cemento
con argamasa de sangre.

TU

Hueles a pan

-dijo él-

y ella durmió

Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango

y digo; cuando los árboles quieren caminar
y la luna transmutar en queso
¿las sombras serán menos densas,
las perras parirán elefantes?

y dibujo; una letra es igual a otra
cualquier cosa puede ser poesía
el simple aire, el viento que pasando
pasa levantando almas

y asumo: que cuando y como
las rejas del querer se vuelven
antorchas y discursos
es hora de volver a la vida

y vuelvo: a la blancura del llano
al frío del agua, al encanto del
dialogo, a la sombra del árbol
al caminar de las letras, perruna
costumbre de ser y no asumir.

volver a amar recargado

Las grietas son
Ligeras dosis de dolor

Los sueños son
Agujas rotas de un reloj

Que siempre llegan tarde, tarde

Busco un camino para avanzar

Busco un camino para alcanzar

Pero siempre llegare tarde, tarde.

Figuras

Yo nunca figuraré (así se dice, escribe, creo)
en los anales de la patria, en los libros históricos
o en las memorias coloniales de espantos y leyendas

mi nombre nunca será un libro de viejos anaqueles
de una escuela en Poptún por ejemplo, o en París
ningún niño del futuro se quebrará la pestañas
ni sufrirá por este mortal nombre mío

más, aún, entre las sombras de este puto país
(mis sinceras condolencias a sus ojos o moralinas)
seré la carne cruda a mitad de la calle, baleados
atropellados, inmolados y sublimados ciudadanos
de tercera, hombre! que se entiende.

la masa informe que atraviesa las pasarelas
las calles en carrerita contra la muerte
y el que compra dos quetzales de tortilla
para una bolsita de maiz tostado,... mi almuerzo

los ojos de los decapitados que aullan sangre y dolor
el enterrado vivo en publicidad sucia y barata
y el super-sobre-ultra-viviente de una vida que no es
Soy una super-figura, escuálida y mal escrita en el cartón
el mal dibujo de una mala noche de pesadilla chapina

hay algunos que me dicen señor, ciudadano y persona
objeto de impuestos y reglamentos, me piden a gritos
cumplir normas y leyes de risa y caricaturas de república
en dibujitos de finca bananera, me dicen guatemalteco...