Transición

la forma de ver en todas las cosas lo que yo apenas presiento
esa manera de llenar cada respiración mía
como dejas cada espacio absorto de ti cuando te vas
como me haces llorar a escondidas si te pienso

y, si con tus instintos vas absorbiendo cada uno de mis deseos
nada podría ser mejor que penetrar en ti y jamás salir, abandonarme
cada átomo en transición con los tuyos, unicelular, una alma
un ritmo, una palpitación, una entrega más que total

mi aliento en el frío de la madrugada que te exhala, te corporiza
y la forma que creamos al poseerte, lúbrica, antisocial y hembra
regresando por los caminos de la vida cuando estallo en ti
y me encuentras en la nube blanca que te llena de lágrimas la matriz

cierro los ojos muy fuerte, como cuando tengo miedo si estoy solo
aprieto los puños de mis manos hasta ponerme en blanco, pálido,
muerto en el desierto del pánico y me aferro a cualquier cosa
al sentir el orgasmo, profético el escalofrío que viene

y es que es mi vida que llega para llenarte toda, hasta los huesos
en la memoria, esa que no acabará aunque se acabe el universo
que el sol muera y las estrellas mueran de soledad en el vacío
porque mas allá del tiempo y el espacio mi espíritu serás tú


como voy transitando y nos convertimos en uno, en un solo cuerpo
la sombra única que se dibuja en la pared cuando te poseo

Instinto 9

leo y releo a los escritores, intelectuales todos que se deshojan el buche en carismáticas rebanadas, que adolecen de falencias ortográficas y desbordan creatividad hasta por las costillas. Voy tratando de entender ese intelecto de humano-dioses que crean universos con aniquiladas almas, y nos ponen de culito, donde todos somos adictos, desviados y les debemos siempre sus dolores post-reumáticos espirituales, porque en la función, somos los otros, los ajenos los culpables de sus tormentos y demonios.

Veo y vuelvo a mirar las tremendas cosas que ellos escriben de todos y afino la mirada para lograr ver, en lo profundo de nosotros, esas tormentas que los intelectuales nos cuelgan al cuello, seduciendo la abstracción por sobre nuestra necesidad de frijoles, sexo, cagaderos y tortillas. Y por más que trato de entender, no llego, no llega a esta mente tan tercermundista, carente de grandes libros y epopeyas memorizadas, lograr ver la subjetividad que tanto alaban y se distribuyen entre ellos, para sí, los grandes de este país tan pequeño.

mientras tanto, las cosas van por la deriva, el dolor de estar vivo se siente en el pellejo (que casi es de papel ya) y la señora de la esquina no ha vendido sus tortillas con frijol desde hace tres días, los únicos papeles que se ven, corren calle abajo entre la basura que desborda y en algún rincón de la cuadra un niño llora inconsolable  en esta realidad tan objetiva, si alguien consigue un libro por estos lados, lo trata de vender antes de leerlo, es un analfabetismo ilustrado.

siento y vuelvo a percibir los poemas de los intelectuales, los que si saben escribir, entre una tortilla fría y granos de sal.... a ver como me va.

(imágen http://mivisiondelmundoyotrasideas.blogspot.com/2009/03/los-anos-de-plomo-y-la-resistencia.html)

(Gracias Junio, por esa vuelta de hoja y la renuncia al almanaque, al ataque y al remache, es importante olvidar)

Noviembre

-->

Estoy solo, ante los puentes que la gente tiende entre si y solamente para sí, veo la tarde que cae y las sombras que emergen silenciosas, a traves del puente una pequeña luz va abriendose paso como una guia y solitaria, se desplaza, talvez con mas miedo que yo, pero avanza, algo que yo no he hecho desde hace mucho tiempo.

¡¡¿¿Porque escribes??!!

Al pasar cerca, quema hasta los huesos y un viento oscuro se aleja revoloteando por las aguas de alla abajo; abre el espacio con una intensa luz, remanente, necias talvez las alas del ayer al oido respondiendo lo que pregunta mi corazón cansado: ¡¡Oye tu, el del lápiz y de los ojos lejanos!!, ¡¡Si, tu, el de las abstracciones!! ¡¡¿¿Porque Escribes??!!.

y caen las palabras como agua:

Por la vida, poesía, gente… somos nada ante el mundo, pero un mundo entero al mismo tiempo… lo mejor es no dejar nunca de ser, de creer, de dar, de soñar…

Me doy cuenta que me faltas y te busco, desesperado entre la gente, en el ruido. Pero es inútil, cuando me quedo solo, me quedo aún más solo por todos esos lugares que te busqué,  y por ti y por mí.

No hago sino esperar. Esperar todo el día hasta que me duermo y no estas y no has llegado y me quedo dormido y terriblemente cansado preguntando a la e que a veces le da por jugar a ocultarse… igual que a la razón o al amor… hay que darle chance no más. Porque en cualquier momento vuelves y acampas… nada esta perdido.