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domingo, 21 de abril de 2013

Objeto oscuro

te regalaré lo más apetecido por la humanidad
... 2 segundos de existencia sin sentir nada
me llevaré ese objeto oscuro que rasga tus entrañas
haciéndote bellamente suicida, de negro los números
que define tus pechos, caderas y sexo

quitaré esa materia deshecha que ahoga tus palabras
y pondré a cambio un morfema celestial, divino
hecho de transparencias, conceptos pretéritos
que saquen a flote lo que resta de tu alma, ese objeto
que yace entre tus piernas, sin dueño ni collar

pondré los reflejos de una fiebre de oro y ámbar
en los inicios del monte de venus, un edén sin dioses
ni aves del paraíso que canten el pasado en clave de sol, 
colocaré los restos de nuestro naufragio en postales viejas

hoy no terminaré el espasmo final porque no tengo compasión
justo antes de tu orgasmo detendré el empuje final, vacío de líquido
vital, de la sombra que te negaré para ver tu llanto sucio de tristeza
pare ver la cascada que aún contienes en el microcosmos de tu alma

hoy detendré tu vida tan solo por dos segundos y no necesito más.



martes, 19 de febrero de 2013

Quemadura


Si decidiera, por ejemplo, buscarme en las entrañas

 una parte de esta tormenta
y entre dos cucharadas darte el elixir de mi veneno exquisito
sería solo otra forma de perderme en el mar 
de las metáforas adyacentes
células que nutren el destino azaroso 
de este cuerpo que camina lateral

en las tinieblas de mis polos 
el magnetismo es animal
siempre lo he sabido, mi libertad 
es una fuerza oscura, sin límites
que agrede las pinzas del alma 
con motores diésel  
y gravedad ilimitada
guardo aun la sonrisa que perdí en la noche 
que atravieso violáceo, madera mi boca

adjunto a mi humanidad, tejidos, Intel Aceleron
 y una botella de agua destilada
levanto la mano y alguien acude,
 imbécil a preguntar si compro, o vendo
astillas el firmamento acuchillado 
el salón donde todos perdemos

entre dos notas, digamos re y fa, 
se han perdido los pasos del destino
y en la mano del tipo de la par, 
el aro que quema, ata, enmudece
le recuerda que no es nada más 
que la pertenencia a una mujer
que lo aprisiona entre sus muslos 
y el aro de fuego en el anular

que lo esclaviza...

domingo, 17 de febrero de 2013

Sinonimos de migrante


inmigrante,

por las calles desconocidas, una sombra que se esconde entre las grietas

exiliado,

bebiendo en tazas ajenas, los restos que nadie quiere y sólo el exiliado bebe

expatriado,

sofocado en timbres de otros idiomas, perdido entre multitudes ajenas

poblador,

con su país en el alma y en los ojos el dolor de la distancia, llenando espacios extraños

solitario,

 con su tristeza entre la bolsa, el alma cansada y un profundo dolor en el pecho

desplazado,

en ciudades desconocidas, alma errante que muere por regresar a su tierra adorada

viajero

cansado de escapar y con hambre de la vuelta a casa, viendo al horizonte siempre
allá lejos, donde queda la casa con el patio de tierra, el chucho amarrado
y los patojos de la aldea corriendo descalzos, la pelota de trapo que es su felicidad
la iglesita blanca de cal y el parque lleno de ventas, tortillas y tamalitos con frijol
enlace permanente de una realidad que lo parte y angustia,


migrante
migrante
migrante

partido en pedazos

migrante
migrante
migrante

nube negra, amargo dulce, traza de metralla

migrante
migrante
migrantre

rayos a través del cielo, el desierto es siempre cruel

migrante
migrante
migrante

despojado, circular, eterno el camino sin final, los ojos amarillos del tiempo en el canal de la espalda
por unos dólares, hambre de la tierra, las raíces muertas de miedo y sed, el fantasma de tu gente
siempre, siempre, siempre, siempre, en el tiempo y en todo lo que haces

migrante
migrante
migrante

por un puñado de dólares, siempre, siempre, siempre.      mirate migrante, mírate migrante

yo te veo

viernes, 14 de diciembre de 2012

Transición

la forma de ver en todas las cosas lo que yo apenas presiento
esa manera de llenar cada respiración mía
como dejas cada espacio absorto de ti cuando te vas
como me haces llorar a escondidas si te pienso

y, si con tus instintos vas absorbiendo cada uno de mis deseos
nada podría ser mejor que penetrar en ti y jamás salir, abandonarme
cada átomo en transición con los tuyos, unicelular, una alma
un ritmo, una palpitación, una entrega más que total

mi aliento en el frío de la madrugada que te exhala, te corporiza
y la forma que creamos al poseerte, lúbrica, antisocial y hembra
regresando por los caminos de la vida cuando estallo en ti
y me encuentras en la nube blanca que te llena de lágrimas la matriz

cierro los ojos muy fuerte, como cuando tengo miedo si estoy solo
aprieto los puños de mis manos hasta ponerme en blanco, pálido,
muerto en el desierto del pánico y me aferro a cualquier cosa
al sentir el orgasmo, profético el escalofrío que viene

y es que es mi vida que llega para llenarte toda, hasta los huesos
en la memoria, esa que no acabará aunque se acabe el universo
que el sol muera y las estrellas mueran de soledad en el vacío
porque mas allá del tiempo y el espacio mi espíritu serás tú


como voy transitando y nos convertimos en uno, en un solo cuerpo
la sombra única que se dibuja en la pared cuando te poseo




Instinto 9

leo y releo a los escritores, intelectuales todos que se deshojan el buche en carismáticas rebanadas, que adolecen de falencias ortográficas y desbordan creatividad hasta por las costillas. Voy tratando de entender ese intelecto de humano-dioses que crean universos con aniquiladas almas, y nos ponen de culito, donde todos somos adictos, desviados y les debemos siempre sus dolores post-reumáticos espirituales, porque en la función, somos los otros, los ajenos los culpables de sus tormentos y demonios.

Veo y vuelvo a mirar las tremendas cosas que ellos escriben de todos y afino la mirada para lograr ver, en lo profundo de nosotros, esas tormentas que los intelectuales nos cuelgan al cuello, seduciendo la abstracción por sobre nuestra necesidad de frijoles, sexo, cagaderos y tortillas. Y por más que trato de entender, no llego, no llega a esta mente tan tercermundista, carente de grandes libros y epopeyas memorizadas, lograr ver la subjetividad que tanto alaban y se distribuyen entre ellos, para sí, los grandes de este país tan pequeño.

mientras tanto, las cosas van por la deriva, el dolor de estar vivo se siente en el pellejo (que casi es de papel ya) y la señora de la esquina no ha vendido sus tortillas con frijol desde hace tres días, los únicos papeles que se ven, corren calle abajo entre la basura que desborda y en algún rincón de la cuadra un niño llora inconsolable  en esta realidad tan objetiva, si alguien consigue un libro por estos lados, lo trata de vender antes de leerlo, es un analfabetismo ilustrado.

siento y vuelvo a percibir los poemas de los intelectuales, los que si saben escribir, entre una tortilla fría y granos de sal.... a ver como me va.



(imágen http://mivisiondelmundoyotrasideas.blogspot.com/2009/03/los-anos-de-plomo-y-la-resistencia.html)



(Gracias Junio, por esa vuelta de hoja y la renuncia al almanaque, al ataque y al remache, es importante olvidar)

Noviembre

jueves, 11 de octubre de 2012

SolM - FA#m - Lam


Alas portátiles


Ya no quiero estar así

Ya no puedo seguir así

Tengo que volver / volver a amar

Mañana será igual que hoy

 Puente
                SOLM – FA#m - LAm

Trozos de vida que  murieron ayer

El rojo mar que no me deja escapar

Las promesas que están demás

Son cosas que no importan mas

Puente
                SOLM – FA#m - LAm

Fotografías  que murieron ayer
Ya no tengo tiempo de atravesar
La neblina

Ya no quiero estar así
El corazón vacío esta
Tengo que volver a amar
Alas portátiles para volar
Alas portátiles para volar

Suele pasar, alas portátiles
Una forma de vivir jamas
Tocar tierra
El orden liquido del corazón
Abstracción y esta suma total 

sábado, 1 de septiembre de 2012

Las simples cosas


una niña sentada, esperando
una tarde acribillada de lluvia
la falange de un dedo,
mordido por la espera

la angustia de vivir el placer
de un café con el corazón abierto
sin siquiera pedir el café
sin pensar en nada mas

dibujarla, a ella, sus palabras
sus ojos cafés, que miran dentro de mi
un lápiz, mordido, suavemente, que espera
la hoja en donde delineo su cabello, mi dolor

la galería donde exhibimos o escondemos
las marcas, señas y rayas que deja el vivir
un cuaderno, un café suspendido en el aire
y la mortal cadencia del corazón delator

no sé en donde está oriente,
ni siquiera tengo brújula
pero rasgué el velo que me asfixia
ante ella, ante su corazón

crucifixión de una mariposa que no vuela
el cordero que avanza manso, sin balar
a su exterminio, consciente de ello
dibujándola en el café, en la tarde
en la lluvia, en la hoja de la vida

las simples cosas, sencillas
que llegan sin anunciarse
que se instalan y te hacen respirar
y después parten