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miércoles, 10 de abril de 2013

A las puertas del cielo. GIGLIOLA CINQUETTI


GIGLIOLA CINQUETTI 

"De pronto me dices que poco te cuesta buscar una casa muy linda que ha de ser nuestra Que tiene jardines colgados del cielo y miles de niños con tanta ternura en sus juegos 
Entonces mis sueños serán realidades ahora si que es cierto que yo volaré junto a ti 
CORO: A las puertas del cielo al confín de los mares cuantas veces en mis sueños te he llevado junto a mi "


..  que nunca llegue al decirte nada, las palabras nunca llegaron, lo sé muy bien, queda casi nada, pero acá dentro, esta aun todo

martes, 19 de febrero de 2013

Quemadura


Si decidiera, por ejemplo, buscarme en las entrañas

 una parte de esta tormenta
y entre dos cucharadas darte el elixir de mi veneno exquisito
sería solo otra forma de perderme en el mar 
de las metáforas adyacentes
células que nutren el destino azaroso 
de este cuerpo que camina lateral

en las tinieblas de mis polos 
el magnetismo es animal
siempre lo he sabido, mi libertad 
es una fuerza oscura, sin límites
que agrede las pinzas del alma 
con motores diésel  
y gravedad ilimitada
guardo aun la sonrisa que perdí en la noche 
que atravieso violáceo, madera mi boca

adjunto a mi humanidad, tejidos, Intel Aceleron
 y una botella de agua destilada
levanto la mano y alguien acude,
 imbécil a preguntar si compro, o vendo
astillas el firmamento acuchillado 
el salón donde todos perdemos

entre dos notas, digamos re y fa, 
se han perdido los pasos del destino
y en la mano del tipo de la par, 
el aro que quema, ata, enmudece
le recuerda que no es nada más 
que la pertenencia a una mujer
que lo aprisiona entre sus muslos 
y el aro de fuego en el anular

que lo esclaviza...

viernes, 14 de diciembre de 2012

Transición

la forma de ver en todas las cosas lo que yo apenas presiento
esa manera de llenar cada respiración mía
como dejas cada espacio absorto de ti cuando te vas
como me haces llorar a escondidas si te pienso

y, si con tus instintos vas absorbiendo cada uno de mis deseos
nada podría ser mejor que penetrar en ti y jamás salir, abandonarme
cada átomo en transición con los tuyos, unicelular, una alma
un ritmo, una palpitación, una entrega más que total

mi aliento en el frío de la madrugada que te exhala, te corporiza
y la forma que creamos al poseerte, lúbrica, antisocial y hembra
regresando por los caminos de la vida cuando estallo en ti
y me encuentras en la nube blanca que te llena de lágrimas la matriz

cierro los ojos muy fuerte, como cuando tengo miedo si estoy solo
aprieto los puños de mis manos hasta ponerme en blanco, pálido,
muerto en el desierto del pánico y me aferro a cualquier cosa
al sentir el orgasmo, profético el escalofrío que viene

y es que es mi vida que llega para llenarte toda, hasta los huesos
en la memoria, esa que no acabará aunque se acabe el universo
que el sol muera y las estrellas mueran de soledad en el vacío
porque mas allá del tiempo y el espacio mi espíritu serás tú


como voy transitando y nos convertimos en uno, en un solo cuerpo
la sombra única que se dibuja en la pared cuando te poseo




Instinto 9

leo y releo a los escritores, intelectuales todos que se deshojan el buche en carismáticas rebanadas, que adolecen de falencias ortográficas y desbordan creatividad hasta por las costillas. Voy tratando de entender ese intelecto de humano-dioses que crean universos con aniquiladas almas, y nos ponen de culito, donde todos somos adictos, desviados y les debemos siempre sus dolores post-reumáticos espirituales, porque en la función, somos los otros, los ajenos los culpables de sus tormentos y demonios.

Veo y vuelvo a mirar las tremendas cosas que ellos escriben de todos y afino la mirada para lograr ver, en lo profundo de nosotros, esas tormentas que los intelectuales nos cuelgan al cuello, seduciendo la abstracción por sobre nuestra necesidad de frijoles, sexo, cagaderos y tortillas. Y por más que trato de entender, no llego, no llega a esta mente tan tercermundista, carente de grandes libros y epopeyas memorizadas, lograr ver la subjetividad que tanto alaban y se distribuyen entre ellos, para sí, los grandes de este país tan pequeño.

mientras tanto, las cosas van por la deriva, el dolor de estar vivo se siente en el pellejo (que casi es de papel ya) y la señora de la esquina no ha vendido sus tortillas con frijol desde hace tres días, los únicos papeles que se ven, corren calle abajo entre la basura que desborda y en algún rincón de la cuadra un niño llora inconsolable  en esta realidad tan objetiva, si alguien consigue un libro por estos lados, lo trata de vender antes de leerlo, es un analfabetismo ilustrado.

siento y vuelvo a percibir los poemas de los intelectuales, los que si saben escribir, entre una tortilla fría y granos de sal.... a ver como me va.



(imágen http://mivisiondelmundoyotrasideas.blogspot.com/2009/03/los-anos-de-plomo-y-la-resistencia.html)



(Gracias Junio, por esa vuelta de hoja y la renuncia al almanaque, al ataque y al remache, es importante olvidar)

Noviembre

martes, 27 de noviembre de 2012

Vértigo - scene d'amour (Elmer Bernstein)

Accedí a despedazar las horas en miles de cristales
a remover los antiguos signos y beber los vacíos
ofrecer la nada que tengo a la hoguera de tu vientre
llegue a implorar la pira de esta religión de plástico

El "Vértigo" de Bernstein es, a esta suma de calcio y años
lo que un día fue el destino de sangre y fuego que me abrasó
que me llevó a lugares perdidos de universos y flores
lágrimas y espíritus quebrados que yo llamé amor

Acordé deshilar el alma que me diste en pedazos
y ahogarme en tus palabras de hiel y metal
también negarme respirar fuera de tu cuerpo
aspiré con flamas en los ojos, a morir en ti

pero nada fue como antes quise que el futuro fuera
te desvaneciste en pequeñas piedras en un río furioso
inventaste puertas y cuadros con diplomas colgados
y ahora pisas, para siempre los pasos que ayer diste

quise desarmar el destino y diluirlo en palanganas de agua
para bañarme en tu olor, ahogarme en tu sangre, reír la muerte
escuchar a Arjona en la radio y cocinar días en el horizonte
pero nada de eso es natural en mi, solo me queda el vértigo...





jueves, 11 de octubre de 2012

SolM - FA#m - Lam


Alas portátiles


Ya no quiero estar así

Ya no puedo seguir así

Tengo que volver / volver a amar

Mañana será igual que hoy

 Puente
                SOLM – FA#m - LAm

Trozos de vida que  murieron ayer

El rojo mar que no me deja escapar

Las promesas que están demás

Son cosas que no importan mas

Puente
                SOLM – FA#m - LAm

Fotografías  que murieron ayer
Ya no tengo tiempo de atravesar
La neblina

Ya no quiero estar así
El corazón vacío esta
Tengo que volver a amar
Alas portátiles para volar
Alas portátiles para volar

Suele pasar, alas portátiles
Una forma de vivir jamas
Tocar tierra
El orden liquido del corazón
Abstracción y esta suma total 

sábado, 1 de septiembre de 2012

Las simples cosas


una niña sentada, esperando
una tarde acribillada de lluvia
la falange de un dedo,
mordido por la espera

la angustia de vivir el placer
de un café con el corazón abierto
sin siquiera pedir el café
sin pensar en nada mas

dibujarla, a ella, sus palabras
sus ojos cafés, que miran dentro de mi
un lápiz, mordido, suavemente, que espera
la hoja en donde delineo su cabello, mi dolor

la galería donde exhibimos o escondemos
las marcas, señas y rayas que deja el vivir
un cuaderno, un café suspendido en el aire
y la mortal cadencia del corazón delator

no sé en donde está oriente,
ni siquiera tengo brújula
pero rasgué el velo que me asfixia
ante ella, ante su corazón

crucifixión de una mariposa que no vuela
el cordero que avanza manso, sin balar
a su exterminio, consciente de ello
dibujándola en el café, en la tarde
en la lluvia, en la hoja de la vida

las simples cosas, sencillas
que llegan sin anunciarse
que se instalan y te hacen respirar
y después parten